Doce de la noche en Israel, no es navidad, son bombas azotando casas.
Mala sangre tiene ganas de morir en la noche de Domingo y ser velado el Lunes amaneciendo. Es cruel su soledad de pelusa en terciopelo, su molestia no la menea ningún viento y solo sabe absorber luz de luciérnaga.
Doce de la noche en mi cuartel inhóspito abrazando alegorías y tarareando melodías.
La ventana cala hondo un sentimiento añejado, el sol le ha dado duro todo el verano y tanta lluvia paralizó sus bisagras. No cierren ventanas que la lluvia empieza.
Mala sangre tiene ganas de morir en la noche de Domingo y ser velado el Lunes amaneciendo. Es cruel su soledad de pelusa en terciopelo, su molestia no la menea ningún viento y solo sabe absorber luz de luciérnaga.
Doce de la noche en mi cuartel inhóspito abrazando alegorías y tarareando melodías.
La ventana cala hondo un sentimiento añejado, el sol le ha dado duro todo el verano y tanta lluvia paralizó sus bisagras. No cierren ventanas que la lluvia empieza.
No hay comentarios:
Publicar un comentario